La tragedia de Luis XVII

Si bien la Revolución Francesa fue inspirada por la injusticia del absolutismo y las ideas ilustradas de Rousseau o Montesquieu, el posterior Reinado del Terror dio al traste con los ideales de los derechos humanos y la fraternidad entre ciudadanos.

El delfín Louis Charles, que contaba con cuatro años cuando la revolución estalló, fue separado de su madre y hermana con sólo ocho años, en 1793, justo después de que su padre fuera ajusticiado y él fuera proclamado rey por los leales a la corona que acababa de perder la cabeza que la sostenía. Durante el encarcelamiento de la familia real en la cárcel del Temple, Louis permaneció aislado solo, en una celda un piso por debajo de la de su hermana Marie Thérèse, sin contacto alguno. El tratamiento que le aplicaron constaba de palizas entre las cuales le obligaban a beber alcohol y a gritar proclamas contra sus padres y contra la monarquía. Fue aleccionado para odiar todo lo que odiaban los revolucionarios, su propia sangre.

La muerte oficial fue tuberculosis cuando apenas alcanzaba la decena de edad, pero su cuerpo estaba lleno de tumores y heridas, tal y como informó la posterior autopsia. Su corazón fue preservado, pero su cuerpo se enterró en una fosa común. No obstante, tuvo su pequeño lugar en la historia, como Luís XVII.

Asteroide asesino en el 2036

Y es que Deep Impact o Armaggedon tenían en parte (una minúscula y de tamaño microscópico) razón respecto a la posibilidad de que un cometa o asteroide impactara con la Tierra al interponerse en nuestra órbita.

Pues por si acaso, yo voy a intentar posponer todos mis pagos y préstamos al 2037, ya que según ha avisado la NASA, en el 2036 se prevé que Apophis, un asteroide del tamaño aproximado que el que destruyó a los dinosaurios hace millones de años nos caiga encima.

Esta predicción se realizó en el 2004, año en el que las posibilidades de llevarnos el empellón eran de una entre 37. Afortunadamente, el número se ha reducido siendo en la actualidad una probabilidad de uno entre 45.000. Pero si tenemos en cuenta que hay unos 127 objetos de este calibre con posibilidades de impactarnos, el peligro parece más importante que a primera vista.

Por ello, la NASA ha aportado una solución: la creación de un inmenso "imán" gravitacional de masa superior a las 18 toneladas y que se lanzaría al espacio, de manera que pudiera atraer la trayectoria de un cuerpo celeste y divergirla de la original en la que nos impactaría mediante la fuerza de la gravedad que este ingenio generaría por sí mismo. No se trata, en ningún caso, de que lo desvíe hasta el punto de destruir el dispositivo, sino únicamente apartarlo de un futuro poco halagüeño.

En la web de National Geographic también podéis ver una simpática demo de lo que ocurriría.

Desde National Geographic

Casa Asia

Cuando de instituciones culturales se trata, soy partidaria de dar el mayor apoyo posible a cuanto tenga relación con difundir en nuestro país el conocimiento de otros mundos, a ver si se nos pega algo (bueno).

Casa Asia es una fundación con casi cuatro años de andadura que trata de promocionar en España las diversas culturas asiáticas y sus tradiciones. Su sede se encuentra en Barcelona, y desde ella, contando con aulas, auditorio o mediateca, trata de difundir todo lo proviniente del continente vecino.

También cuenta con un servicio de publicaciones donde priman las obras de temática oriental, así como de un foro web en el que los usuarios podrán encontrar cualquier información proporcionada por viajeros o simplemente aficionados al exotismo.

Como ellos mismos dicen, "informar para transformar". Un buen lema, sí señor.

Echa un vistazo a la Casa Asia.

Carnaval, carnaval

Estas fechas son buenas para investigar un poco más sobre el origen del carnaval, su simbología e historia.

Los romanos, haciendo honor a su reputación, fueron los responsables de las mayores fiestas de las que la historia tiene recuerdo. Saturnales, bacanales y lupercales rindiendo honores a Dionisos o Baco, y en Egipto, las fiestas en honor a Apis, el dios buey. Estas fiestas paganas parecen ser las raíces de la celebración del carnaval. No debemos olvidar que en el primer concilio de Nicea, Constantino I y sus obispos se dedicaron a unificar las nuevas creencias cristianas con un fuerte sabor judío con la religión politeísta de la época. De este concilio salieron cuestiones como el día del Señor (que para Cristo y sus coetaneos judíos había sido el sábado o sabbat) en domingo (día festivo pagano).

De esta manera, la tradición pagana festiva se combinó con la idea cristiana de la cuaresma (los cuarenta días que Jesús pasó en el desierto) y los días previos a ésta, durante la cual no se podía ingerir carne. De esta tradición parece provenir el nombre carnaval: "carnelevarium", abandonar la carne.

El disfraz también tiene su origen en las fiestas saturnales romanas, durante las cuales la toga era dejada de lado y la población se tocaba con los pilei, o gorro del hombre libre. Los esclavos se convertían en señores por un día, tratando a sus dueños como les fuera en gana.

Más información sobre las saturnales en Wikipedia y el carnaval.

El origen de los record Guinness

Seguro que sin pensarlo demasiado se te ocurre un record Guinness. El hombre más alto del mundo, o el más longevo; otros más absurdos como el más rápido bebiendo medio litro de cerveza, o el que pasó más tiempo planchando seguido. Gente con tiempo libre, que diríamos.

Su origen no fue tampoco demasiado erudito. Allá por noviembre de 1951, Sir Hugh Beaver se preguntó cuál sería el ave de caza más rápida en mitad de una fiesta en Irlanda (y con unas cuantas cervezas encima, suponemos). Inmediatamente, el por entonces director de las Cervecerías Guinness trazó la idea de escribir un libro en el que se recogieran todas estas proezas, y la primera edición del Libro Guinness de los Récords vio la luz en agosto de 1954. Sucesivas ediciones lo harían cada mes de octubre año tras año, hasta nuestros días, convirtiéndose en un fenómeno sociológico que ha dejado tras de sí hazañas más o menos absurdas.

Desde Cerveceros Digitales y Wikipedia.

Ofelia

Ofelia no sólo fue un personaje de Shakespeare, un referente femenino en la literatura de todas las épocas posteriores, sino que muchos de los artistas de campos paralelos a éste la han tomado como modelo o centro de sus creaciones.

La escuela Pre-Rafaelita de principios del siglo veinte es un buen ejemplo. Pintores como John William Waterhouse o John Everett Milais la tomaron en varias de sus obras como musa y motivo.

John William Waterhouse


John Everett Millais

Poetas como Arthur Rimbaud, que le dedicó uno de sus poemas, o el escritor Fiodor Dostoevsky en Los hermanos Karamazov, son dos de los exponentes literarios que tomaron la figura de Ofelia, insegura, sumisa y presionada por las obligaciones parentales.

Más recientemente, la más clara muestra de que la genialidad con la que Shakespeare trazó un personaje de personalidad tan marcada pero de sombra tan difusa es el videoclip de Kylie Minogue y Nick Cave, Where the wild roses grow.

Desde Wikipedia.

El misterio de los moais

Esas extrañas caras alargadas que todos tenemos en el recuerdo de la retina reciben el nombre de moais. Son estatuas talladas en una única piedra de origen volcánico, creadas hace miles de años en la Isla de Pascua. La mayor de ellas, llamada Paro, pesa 75 toneladas y mide 10 metros de altura.


El origen de estas esculturas está todavía por determinar. La teoría generalizada indica que los polinesios las tallaron allá por el año 1100 d.C., en representación de sus antepasados en lugares destinados a los ritos ceremoniales, o bien como tributo a los jefes de las tribus de mayor prestigio.


Los creadores de estas obras pertenecían a una clase alta, destinada exclusivamente a la escultura de los moais. Este proceso era costoso no sólo en su fabricación, sino también a la hora del transporte; algo que todavía no se ha conseguido esclarecer.


Además, cuenta la leyenda que cuando el descubridor de la Isla de Pascua murió, ésta se repartió entre su seis hijos, que erigieron estas estatuas para conservar los poderes de sus jefes, ayudando a la cosecha, las lluvias y el bienestar de la tribu.

Desde Wikipedia.

La creación de Japón

Cuenta la leyenda que una diosa enferma de amor, lloró sus penas y de sus lágrimas caídas en el océano nacieron las islas japonesas.

La familia Sawney Bean

Cuando alguien dijo que la realidad supera con creces a la ficción, seguro que antes había oído hablar de Sawney Bean y su familia, cuya existencia data de allá por la Escocia del siglo XVI.

Aunque se discute sobre la veracidad de la leyenda, quienes disfrutan con una buena historia de miedo seguro que han oído hablar de este clan escocés. Alexander Bean, el futuro patriarca, era un hombre sin inclinación alguna por el trabajo honesto, lo que le llevó a dedicarse a la delictividad y a conocer a una mujer con sus mismos propósitos vitales. Juntos, vivieron en una caverna durante más de veinticinco años, apartados del resto del mundo, y criando en ella a los numerosos hijos que tuvieron, seis hijas y ocho hijos que, a su vez, mantuvieron relaciones incestuosas entre ellos hasta elevar la familia a los cuarenta y ocho miembros.

La dificultad que suponía alimentar a una familia sin trabajar y apartados de la civilización les llevó a asaltar a cuanto viajero pasara por las cercanías, para, después de asesinarlo brutalmente, comérselo y esparcir los restos por los alrededores. No se sabe a qué número de víctimas llegaron a asesinar, pero tal fue el calibre de la matanza que las sospechas provocaron la caza del clan por orden del propio rey Jaime VI. La familia fue capturada tras varias batidas y condenada a muerte. Los hombres sufrieron la amputación de pies y manos y se desagraron hasta la muerte, mientras que las mujeres y los niños, tras contemplar la muerte de sus congéneres, fueron quemados vivos.

La leyenda dice también una de las hijas consiguió escapar y plantar el famoso Hairy Tree en Girvan; pero los lugareños descubrieron su identidad y la colgaron de él. Dicen que si pasas cerca, puedes oir el ruido de su cuerpo ahorcado, balanceándose.

Todo el mundo puede ser poeta

Si no, ved los consejos que Tzara, seguidor de la corriente del dadaísmo (precursora del surrealismo) daba para la composición de un poema.

Tomad un periódico.
Tomad unas tijeras.
Elegid en el periódico un artículo que tenga la longitud que queráis dar a vuestro poema.
Recortad el artículo.
Recortad con todo cuidado cada palabra de las que forma tal artículo y ponedlas todas en un saquito.
Agitad dulcemente.
Sacad las palabras una detrás de otra, colocándolas en el orden en que salgan.
Copiadlas concienzudamente.
El poema está hecho.

Y lo dijo...

Nada nace de la nada, nada vuelve a la nada.

Lucrecio.

Rodajes de cine... de locura

Dicen las malas lenguas...

... que durante sus escenas en la película Con Faldas y a lo Loco (una obra maestra), Marilyn Monroe exigía que su profesora de interpretación estuviera presente. Una vez concluída la escena, le preguntaba ¿Lo he hecho bien, Paula?

Billy Wilder, harto de los caprichos de la rubia, esperó a que terminaran una toma para mirar a la profesora y decir con voz aflautada: ¿Lo he hecho bien, Paula?

Conclusión: Paula se largó del rodaje, Marilyn al borde de un ataque de nervios y el rodaje en pleno a punto de suspenderse.

El mito de Aracné

Aracné nació con una habilidad pasmosa: su capacidad para tejer y bordar era tal que todos la admiraban y le decían discípula de Atenea. Pero este don tenía su contrapartida, y es que la joven era terriblemente orgullosa e incapaz de asumir que su dote tuviera algo que ver con la diosa, de manera que en un arranque de insolencia, la desafió a tejer mejor que ella.

Atenea, tras trata de advertirla de diversas maneras, pero harta de la impertinencia de Aracné, decidió competir con ella, creando un maravilloso tapiz en el que aparecían los grandes dioses del Olimpo. Aracné, en cambio, tejió los desamores que estos dioses habían padecido, y Atenea, presa de su cólera, rompió la obra de la joven y la humilló.

Aracné, con su orgullo y su soberbia destrozados, decidió ahorcarse; pero la diosa impidió su muerte convirtiéndola en araña, destinándola a tejer su tela eternamente.

Cesarión

Muy poco ha llegado hasta nuestros días sobre el que pudo ser el personaje clave de la historia antigua y que se quedó en adolescente cercado por la desgracia.

Hijo de Cleopatra y Julio César, Ptolomeo XV Philopator Philometor César nació el 23 de junio del año 43 a.C. Le apodaron Cesarión, "Pequeño César", y con su nacimiento, las ambiciones de su madre encontraron en él la bandera en la que izarse. No debemos olvidar que Julio César no tuvo más hijos varones que éste y que, de haber aceptado su sucesión en detrimento de Octavio, al que finalmente eligió como heredero, las dos mayores naciones de la época se habrían unido bajo el trono del niño egipcio; algo que, aunque entrara en las fantasías de César, no podía permitir (la sociedad romana no toleraría una nueva monarquía y menos proviniente de un oriental).

Con sólo tres años subió al trono bajo la regencia de Cleopatra VII, y durante el transcurso de su infancia Marco Antonio le creó el peor enemigo posible, Octavio, al declararle hijo auténtico de Julio César y verdadero heredero; declaraciones que acompañó con anexiones de territorios que desde Roma fueron vistas como toda una traición. La invasión de Egipto no se hizo esperar, y tras la derrota de Accio, las esperanzas de que Octavio dejara vivir a Cesarión eran nulas para Cleopatra, que lo mandó hacia Berenice, un puerto del Mar Rojo, con la ilusión de que su hijo llegara a India donde su tío, Festus, era mercader.

No se sabe si fue la traición o las falsas promesas que Octavio pudo hacer al séquito de Cesarión; éste fue interceptado en su camino y con sólo diecisiete años murió decapitado. Demasiados Césares fue la frase con la que Octavio justificó su asesinato. Realmente, Cesarión podía ser, con el tiempo, la peor amenaza a la que se debiere enfrentar; un auténtico hijo de César, heredero al trono de Egipto y heredero por sangre del mayor general de Roma.

¿Cómo habrían sido las cosas si la invasión le hubiera alcanzado con unos cuantos años más?

Premonition

Aunque Sandra Bullock es una de las actrices cuyo nombre me basta para descartar una película, el poster de su nueva película, Premonition, es una pasada.

Desde Tepasmas.

Orfeo y Eurídice

Leí esta fábula mitológica cuando era una cría de siete u ocho años, y la he recordado toda mi vida. No sé por qué.


Orfeo era hijo de Calíope y Apolo, y de ellos heredó tal don para la música que cuando tocaba la lira, todos los que le rodeaban se paraban a escucharle con deleite. Pero en su perfección el amor no le sonrió hasta que encontró a Eurídice, una ninfa, a la que enamoró con su arte. El día de su boda, Aristeo, un antiguo amigo de Orfeo, intentó secuestrarla, tal era su belleza, y ella, huyendo, pisó una víbora que la mordió. Murió, envenenada.

La pena de Orfeo inundó lo que antes llenaba su música, y las notas que arrancaba de su lira eran de tal tristeza, que los propios dioses del Inframundo, Perséfone y Hades, decidieron que podía ir a buscar al infierno a Eurídice y volver a llevarla al mundo de los vivos. El mismo can Cerbero se aplacó y le permitió el paso al oir su música, y cuando consiguió llegar hasta los dioses, estos le mostraron a Eurídice, que cojeaba por la herida del talón. La única condición que le impusieron fue que nunca debía mirar atrás hasta que no hubiera salido del infierno, y él aceptó. Con el amor de su vida caminando tras él de regreso al mundo de los vivos, el paso de ella se hacía lento y tedioso, y pareja crecía la impaciencia de Orfeo al ver que Eurídice se quedaba más y más atrás. Temeroso de que quizá los dioses hubieran incumplido su promesa, Orfeo arriesgó y miró atrás, a tiempo justo de ver cómo la promesa había sido mantenida hasta que él incumplió la única condición. Eurídice se alejó más y más de él de vuelta al inframundo, de donde ya nunca salió.

Hiroshima, 61 años después

Gracias a mi coleguilla Ran (que por extraño que parezca, no tiene blog) puedo mostraros las imágenes de la ciudad de Hiroshima, más de medio siglo después de la bomba atómica.

Hiroshima y Nagasaki, lo nunca visto

En un blog de nuevo descubrimiento para mí, Fogonazos, hay un amplio artículo bien documentado sobre todo lo que no ha llegado a los medios de comunicación masivos sobre los desastres de Hiroshima y Nagasaki.

Recordemos un poco de historia.

La Segunda Guerra Mundial estaba devastando la mayor parte del "primer" mundo. Tras seis años de guerra ininterrumpida, reveses y bajas millonarias en ambos bandos, el verano de 1945 nació dolido pero con esperanza. La Conferencia de Yalta, en febrero, reunió a los líderes aliados y fijó las bases, en el comienzo de la postguerra, de lo que serían las Naciones Unidas. Hitler se suicidaría el 30 de abril, abandonando a las pocas tropas que le quedaban bajo el yugo del martillo comunista de Stalin en el frente del este. Potsdam acogió el reparto de las migajas alemanas para los vencedores. Japón continuaba resistiéndose tras la ruptura del eje de acero entre Berlín y Roma. Caídos y muertos, los líderes del fascismo no podían apoyar a una nación que se resistía a asumir su derrota.

Y así llego el seis de agosto de 1945. Un sol de justicia, calor y temperaturas elevadas fueron el clima anunciado por los meteorólogos japoneses aquella mañana. A las 8.15, todo se precipitó. La estratagema americana consistente en enviar varios aviones antes que el Enola Gay dio resultado; engañó a las autoridades japonesas al suponerlos meros reconocimientos aereos y esto causó que no se pidiera a la población el ingreso en los refugios antiaereos. Quién sabe si se hubieran podido salvar más vidas.

A 580 metros de altura, sobre Hiroshima, cayó la primera bomba de aquel horrible día. 12.500 toneladas de trinitrotolueno fue la potencia de aquel asesino químico. Gente pulverizada, una onda expansiva de 6000º de calor barrió los kilómetros circundantes a la ciudad, carbonizando todo cuanto se encontraba a su paso. La lluvia radiactiva amplió más si cabe la destrucción que la población civil sufrió en aquella ciudad. En menos de dos horas, se calcula que pudieron morir casi 200.000 personas y que el 80% de la ciudad no era más que polvo.

El nueve de agosto, Nagasaki corrió la misma suerte. El artículo de Fogonazos muestra el horror de la masacre cometida por quienes ahora se erigen como líderes del mundo libre. Si yo perteneciera a un país que hubiera cometido tal barbarie (y no es que esté precisamente orgullosa de todo lo que se ha hecho aquí), me convertiría en apátrida.

Lo encontré en Fogonazos; ampliado en Rebelión, Wikipedia.

¡Al fin hacen lo que les digo!

¿Te gustaría que un montón de hombres hicieran lo que les dijeras? ¿Que se movieran a donde les ordenases?

Si necesitas una buena ración de autoestima, sin lugar a dudas, este es tu cursor.

Desde Microsiervos.

Será mamona...

La situación de las obras que hay en frente de mi oficina es realmente vergonzosa. Desde luego, queda totalmente descartado traer tacones ya que para acceder a la acera tienes que atravesar unos cuatro metros de barro, piedras y zanjas camufladas. Y no, no se puede rodear. Estamos cercados por las obras.

Lo mejor de todo es la rotonda que tenemos aquí al lado. También está en obras, y han quitado los semáforos que regulan el tráfico, de manera que para cruzar, tienes que santiguarte y mirar al suelo, por si las rayas amarillas de paso de cebra pueden salvarte de un atropello seguro, elevándose y atravesándose entre el coche y tú.

Pues no.

De camino a la oficina para continuar la jornada de tarde, cuando me encontraba en mitad del paso de cebra (que los coches atraviesan por dos carriles de diferente sentido), he descubierto el modelo que George Lucas tomó para crear a Jabba the Hut. De unos sesenta años, la buena señora (y su buche) iban en un todoterreno gris y ni siquiera se ha dignado a mirar a la peatón que cruzaba por donde debía. Vamos, que si llego a encontrarme un metro por delante de donde estaba, ahora escribiría esto con un palito manejado con mis dientes (con el consiguiente retraso). En fin, menudo peligro de tía, que cuando me he puesto a gritarle que dónde coño iba, ni se ha inmutado....

Las palabras fueron avispas...

... Y las calles como dunas, cuando aún te espero llegar.
En un ataúd guardo tu tacto, y una corona con tu pelo enmarañanado...

Qué chungo es Bunbury...

Pobre despistado...

Gracias a Bea por el soplo...

Así soy

Me gusta...

... la lluvia en una tarde de verano.
... el atardecer en otoño.
... los besos, blandos, con sabor a sal.
... ir de la mano.
... caminar descalza sobre la hierba.
... correr por un parque sin preocuparme por parecer una cría. Lo soy.
... jugar con la nieve.
... asomarme por la ventana cuando hace viento.
... abrazarme a tu espalda.
... dar un beso bajo la lluvia.
... correr en mitad de una tormenta.
... pasear en invierno cuando sale el sol.
... oir afinar a la orquesta.
... comer helados cuando hace frío.

No me gusta tanto...

... los besos que saben a tabaco.
... las miradas rencorosas.
... las palabras malsonantes dichas a voz en grito.
... ver un animal maltratado, preferiría ver al dueño.
... las injusticias de diario que por frecuentes pasan desapercibidas.
... que los más débiles siempre salgan malparados.
... los malos sueños.
... los pies fríos.
... las manos sudorosas.
... la impuntualidad.
... las excusas absurdas.
... las sandeces.
... el calor.
... que llueva cuando llevo pantalones anchos (es decir, el 97% de los días).
... que mi playera izquierda se coma mi calcetín.

Kaoruki se hace mayor

Al fin.

Creo que he dado un paso más hacia la madurez que tan lejos me parece todavía pero quizá lo esté menos desde hoy. Creo que ésta es la primera decisión que tomo consciente de ello, sin dejarme llevar por lo fácil, arriesgándome porque creo que lo hago bien. ¿Y el cambio? Es horrible, siempre me han dado miedo. Por eso creo que casi nunca tomo decisiones, y más bien me dejo llevar por los distintos caminos que se colocan solos (o que otros colocan) bajo mis pies.

Hoy, me he preopuesto hacer algo y lo he hecho. Y me siento orgullosa, pero triste por todo lo bueno que voy a dejar atrás, que es mucho. Triste y agradecida por haber disfrutado durante los últimos meses de muchas buenas personas y de muchas risas, por haber aprendido tanto de lo mío y de lo de los demás.

Frikiparejil (parte II)

Y cómo no, la contrapartida masculina de tener un novio friki. Y es totalmente cierto, lo que es todavía mejor.

1. Los frikis son útiles: pueden arreglar tu computadora, portátil… Estas habilidades son muy útiles y pueden hacer que tu vida transcurra sin problemas.



2. Son más románticos de lo que se dice. Su idea de romanticismo puede ser hacer una página web sobre ti. Pero, hey, eso dura más tiempo que unas flores y se la puedes enseñar a tus amigas.



3. Tienen cerebros y normalmente tienen mucha educación.



4. Son relativamente de bajo mantenimiento, así que no necesitarás cenas complicadas. Y si no eres buena cocinera, puedes encargar una pizza.



5. No tienes que preocuparte por lo que estará haciendo. Probablemente le encuentres delante de su computadora.



6. Confían en ti, así que puedes ser tú delante de él. ¿Te gusta andar por la casa con una camiseta andrajosa porque es cómoda? A él no le importa. No se mosquean porque no te maquilles o no te quieras molestar en arreglarte el pelo.



7. Te hará brillar donde quiera que vayáis. No importa lo cutre que sea tu sentido del estilo, no importa lo torpes que sean tus habilidades sociales, a su lado serás una estrella de la moda y una elegante diplomática. Hará que causes tan buena impresión, que te enamorarás de ti misma.



8. Si no te interesan las computadoras, televisores y DVD, y no te preocupa ser popular y estar a la moda, ¿qué hay de los últimos chismes tecnológicos? Si decides salir con un friki, serás la orgullosa propietaria de los chismes más novedosos.



9. Tampoco te engañará. Coloca a la mujer más sexy del mundo, pongamos Angelina Jolie, en una habitación con un friki. En el otro rincón de la habitación, coloca el último modelo de una u otra computadora. Apuesto a que tu friki preferirá con mucho jugar con esa computadora que conocer a Angelina Jolie. De hecho, puede que ni la vea si la computadora está encendida y conectada a Internet. Venga, tiene que mirar su correo electrónico, navegar por la web y poner en su blog que está en una habitación con Angelina Jolie.



10. La razón final es: realmente le importas. No que aspecto tienes (aunque también cuenta), no lo delgada que estás, no con cuanto maquillaje te arreglas, sino que le gustas por ti misma.

Frikiparejil (parte I)

Para todos aquellos que piensen que ser friki no mola, aquí dejo las ventajas que tiene no sólo ser friki, sino que tu novia lo sea incluso más que tú.


La chica friki, aunque dificil de encontrar, es una pequeña joyita en su género. Quizás por lo raras que son, eso las hace más atractivas, con lo cual el afortunado chico querrá mantenerla a su lado a toda costa. Veremos que ésto no le resultará demasiado dificil.

1. Tus rivales estarán a tu altura: No tendrás que defender a tu chica del acoso de los buitres chulo-playa o chulo-discoteca. No están a tu nivel y a tu chica no le interesarán lo más mínimo. No tendrás que mantener tus abdominales como una tabla de fregar para impresionarla y que te prefiera al resto del ganado. No es eso lo que a ella le interesa. Sin embargo ésto no significa que ella no pueda sentirse tentada por otros chicos, pero tú tendrás las armas necesarias para defenderte de ellos. Es decir: Si a tu chica friki lo que le gusta es el rol, tú tendrás que tener cuidado con los paladines-chachi-guays si en tu caso eres un bardo de nivel cinco. Pero como te digo, no temas, tú tienes en tu mano las armas para mantenerla. Si en tu caso lo que tienes es una chica “geek”, sospecha si alguien le regalo un iPod por su cumpleaños o una tarjeta SD de 1 giga para su PDA por su cumpleaños…



2. La chica friki viene con complementos: Es decir, ella tiene su propia colección friki de cosas. Ya sean gadgets, una colección completa de libros de ciencia ficción (ediciones en inglés, of course), ordenador propio (con Linux pre instalado, cómo no) o su propio juego de mapas y dados. Será doblemente divertido, ya que podréis comparar lo que uno no tiene pero el otro sí ha conseguido, y además no temeréis por la integridad de vuestras cosas. Ella es una chica bien equipada.



3. La chica friki te deja tu espacio: Ella no te va a pedir que la lleves al restaurante más caro cada fin de semana para que le demuestres cuánto te importa. Invítala a una pizza en tu casa y después a una partida al juego online de moda y ya la tienes contenta para el resto de la velada. Además, no tienes que gastarte demasiado dinero en SMS, seguro que ella usa Skype o la última versión del equivalente libre, que además seguramente, es gratis. Seguramente no tendrás que enseñarle cómo se configura la webcam en linux porque ella se habrá encargado solita de recompilar los drivers en Ubuntu. ¡Qué tía!



4. Puedes ser tú mismo en tus conversaciones con ella: No tendrás que estar al día de los temas top de las conversaciones sin sustancia que interesan al resto de las chicas. A ella le interesará que le cuentes la historia de aquel troll coñazo que tuviste que banear ayer en tu blog o cómo te cargaste al monstruo aquél en el World of Warcraft tú solo (aunque es probable que ella jugara esa partida contigo). Ya no tendrás que simular que tienes vida social, ella te quiere tal y como eres.



5. Puedes compartir con ella tus actividades y aficiones favoritas: Puedes disfrazarte con ella para ir al último estreno friki del cine, o abrir un blog conjunto, o dirigir partidas de rol entre los dos… Todo lo que era tan divertido hacerlo sólo, ahora puedes compartirlo con tu chica. ¡Dime ahora que no es un tesoro!



6. Puede que ella tenga un par de cosas que enseñarte: Esto puede sentarle mal a tu ego, pero como la quieres, te encantará. Es posible que sin su ayuda no seas capaz de salir de ese horrible cuello de botella en aquella aventura gráfica que tanto te gustaba, o puede ser que ella tenga algún libro que dejarte que aún no conozcas o que estabas deseando encontrar.



7. La chica friki habla tu idioma: Y además literalmente. Conozco casos de chicas que estudiaron Quenya, incluso puede que alguna haya que sepa Klingon o alguna lengua similar. Además, si es tu caso, seguramente tu chica sea de las pocas personas con las que puedas pasar una tarde completa viendo episodios de Padre de Familia en inglés sin subtítulos y riéndoos como pánfilos. ¡Qué bonito es el amor! Y en versión original… ¡más!



8. La chica friki te quiere de verdad: Ella es casi única (aunque por suerte el número de chicas friki aumenta cada día, aún la proporción de ellas es muy baja), mientras que frikis hay muchos. Si en una Campus Party hay 5000 personas y de ellas sólo hay 100-200 chicas y, en esa proporción, una de ellas te ha elegido a tí, querido amigo, eres un tipo con suerte, a esa chica le gustas de verdad. Agárrala y no la sueltes.



9. ¡Sí!¡Con ella podrás tener la boda-friki de tus sueños! Si eres de los que quiere casarse vestido de elfo o de caballero Jedi, con ella podrás cumplir tu sueño. Y no sólo éste, sino muchos más. A ella no le extrañará que le digas que te pone que se vista como Leia en la escena con Jabba el Hut, y puede que te sorprenda sacando de su armario el sexy bikini dorado y se haga trenzas en el pelo. Sí, tus sueños onanistas pueden hacerse realidad teniendo una novia friki.

Mamá, quiero ser artista...

Dedicada a todas las madres castrantes que arrancan las alas de sus hijos, sus sueños, sus ilusiones, en el eufémico nombre del bien común y de lo que es mejor para ellos.

Miguitas de pan

Blogueando(*) por ahí he encontrado un relato super chulo sobre lo que será el mundo dentro de unos cuantos siglos visto por este caballero.


(*) Léase: Navegando de blog en blog.

Y dijo...

Mi madre, gloriosa bayadera del templo de Kanda Swany, murió a los catorce años, el día de mi nacimiento. Por ello, los sacerdotes me pusieron Mata Hari, que quiere decir ‘pupila de la aurora’.

Mata Hari.

Y cantó...

À genoux je te supplie,
à genoux je te supplie,
à genoux je te supplie,
s’il te plait, s’il te plait, ne me laisse pas'...

Ayo

A las barricadas

La guerra ha sido, durante esta semana, el lugar donde he vivido, atrincherada bajo el fuego de mis aliados y tratando de entender el por qué de la declaración de hostilidad. Y cuando terminaba por salir salva de la batalla diaria, los fantasmas más reales del último año y medio no me dejaban descansar entre el barro del día a día. Podía sentir su aliento gélido soplando en mi nuca, susurrando que el tiempo, esta vez, no va a solucionar nada. Están a punto de convencerme, estoy a punto de rendirme, presa del desencanto, ante la evidencia que quizá todos ven menos yo.

He descubierto que mi pésimo sentido de la orientación no sólo se refiere al plano físico; si al menos encontrara un camino por el que encontrarme a mí misma, sabría que esto tiene un final claro, bueno o malo, y que podría llegar a él simplemente caminando. Pero ahora casi no alcanzo a ver el suelo bajo mis pies, mucho menos el que pisan otros. Ignoro qué paso se ha decidido para mí, si tengo potestad y voto en un destino que parece imposible de decidir, y me gustaría dejar volar el instante, aferrarme a tu mano fuerte y soñar que el mañana es hoy, y que el ayer nunca fue. Recordar las sonrisas originales, las palabras auténticas, olvidar la hipocresía y la soberbia, enredar mis dedos en tus rizos y saber que su seda acompañará mis notas por esta sinfonía inacabada que somos tú y yo. Cada beso sigue sabiendo a mar, erizando mi piel y estremeciendo mis sentidos, y eso no ha cambiado. Ahora una telaraña parece cubrir cuando sentimos, haciendo de esto un calor pegajoso e incómodo, un agobio que me ata y no me deja respirar, una caricia que no busco y se me adhiere al alma haciéndome aún más desgraciada. Porque cuando menos te busco más estás, y cuando más te necesito más distante me encuentro. Antes, el camino entre los dos no era más largo que un paso de ballet; ahora no sé si algún día encontraremos la manera de construir un puente para unir dos continentes.

Chinpún

Bueno, se acabó, y de la peor manera que podía haber pasado.

Agonía de no vivir

Ya no hay más lágrimas que llorar, más reproches que hacer. Quién hubiera dicho que llevara un saco donde guardaría todas aquellas cosas que le conté o que hice para refregármelas en cuanto saliera la ocasión. Cuánto rencor, cuánto desprecio injustificado. El amor dejó de ser suficiente, o simplemente dejó de ser. Ahora ya sólo espero el final como los galgos de los que hablaba ayer, un tiro en la cara piadoso, rápido, limpio. Ya agotan las conversaciones monológicas, las palabras cuya única finalidad es hacer daño, devolver lo que molestó en lugar de decir qué fue. Las discusiones por suposiciones absurdas apartaron a las conversaciones civilizadas. Ahora todo está teñido por el verde del rencor y el desprecio. Y sé que no lo merezco. O al menos eso creo.

Una perdigonada de sal a tiempo hace milagros

Imaginad lo que sería que te arrancaran la piel en lugar de despedirte de tu puesto de trabajo. Imaginad que, en lugar del finiquito, os pusieran una soga al cuello y os colgaran del árbol más cercano en agonía, para que pudierais morir siendo conscientes de que lo hacéis por gusto de vuestros dueños. Imaginad que, en lugar de dejaros salir de la oficina machacados después de un día duro, os colgaran un ladrillo alrededor del cuello, atado a la soga con la que os hubieran intentado ahorcar.

Si te parece una locura entonces estás muy equivocado. Porque esto mismo se lo han hecho a dos galgos simplemente porque a sus dueños ya no les apetecía tenerlos a su lado. No los han dejado en una protectora de animales, no. Prefirieron pagar sus frustraciones y su cuestionable virilidad con dos perros que los obedecieron hasta el último momento. Afortunadamente, estos animales podrán sanar. Pero muchos otros mueren, solos, abandonados en el campo, torturados, agónicos. Los cazadores, esa raza de seres cuya existencia hoy en día no termino de comprender, se encubren, se tapan las faenas, ocultan las hazañas de sus compañeros. Valientes, sí. Sansones de la era moderna, diría yo. Ocultarte entre la maleza para disparar animales es una de las definiciones de la bravura, y encima guardar silencio sobre la aberración que cometen tus partenaires es otra de las acepciones de la palabra justicia.

Perdonad por mi expresión, pero ESOS HIJOS DE LA GRAN PUTA SE MERECEN QUE LES CUELGUEN DE LOS COJONES DEL ÁRBOL MÁS CERCANO. Y luego, que les arranquen la piel como hacen ellos con sus galgos. Y después, eso sí, tendría más piedad que ellos. Les pegaría un tiro en la cara, que es más de lo que se merece esa gentuza.

Afortunadamente, hay asociaciones que ayudan a estos perritos.

Galgos sin fronteras
Asociación Nacional de Amigos de los Animales

Este es uno de los galgos que aparece en la noticia del 20 minutos, tal y como lo encontraron.

Tonteridas variás

Hoy tenemos ración doble (o quíntuple, si contamos a los cuatro mini-cachondos) de enanos.

¿Qué pasa cuando un crío de tres años se mete con la sesión de su madre a la web eBay? Pues que decide comprarse algo para jugar...

Jijiji....

Jijijiji...

Yo todavía me estoy riendo...

Simplemente genial. Por aquí os dejo el trailer del Fable 2, del que todavía poco se sabe salvo que su creador, Peter Molineux está logrando otro éxito seguro para XBox360, después del increíble Gears of War.

Quiero irme a vivir a Suecia, encontrar trabajo allí y conseguir un piso asequible, tener una vida familiar e irme de España, que es lo que siempre he querido hacer. P. tendrá que estudiar mucho para poder venir a verme al Absolut Bar y ver la aurora boreal desde el balcón de mi casa. Y digo bien "mi casa" porque allí no es imposible comprar un piso y sobrevivir mes a mes. Quizá no haya bares, quizá no haya la misma fiesta que aquí, pero, afortunadamente, eso no es lo más importante.

¿Será tan difícil como parece?

Acabo de convertirme al pastafarismo. ¡Adoremos todos al monstruo volador de espaguetti! ¡Ramen!

Una imagen vale más que mil palabras, y puede cambiar tu concepción del mundo para siempre. En Neatorama han seleccionado las trece fotografías que cambiaron el mundo. La playa de Omaha, tomada por el objetivo del genial Robert Capa, la batalla de Gettysburg, el asesinato de un miembro del Vietcong a manos de la policía de Shangai, la caída del Hindenburg, el cadáver del Ché Guevara...

Merece la pena echar un vistazo.

Bicheando por ahí encontré en La media hostia un artículo genial sobre el spam. Yo, personalmente, estoy harta de que me ofrezcan alargar mi pene (inexistente), ver obscenidades varias, tomar viagra o dar mis datos a Bancolombia para una actualización...

Me parece que he visto un lindo gatito...

Jo, cómo me gusta Emily the Strange

Quienes me conocen saben que soy huraña. No me gusta que la gente desconocida se tome confianzas conmigo que no tienen razón de ser. Ayer, mientras esperaba en el autobus, mejor dicho, mientras me acercaba a la parada del autobus, una señora que ya estaba allí decidió que ponerse a vocearme era muchísimo mejor que acercarse a mí o esperar a que yo me acercara.

- ¡¡¿Sabes si para aquí el autobus?!!

La actitud ya me puso un poco nerviosa y con esa voz que reservo para impertinentes, contesté que sí y me dispuse a esperar, convenientemente alejada de la señora. Pero a los pocos minutos, otra señora apareció, le preguntó que si paraba el autobus a la que ya estaba ahí y le contestó:

- Sí, eso me ha dicho.

Así que si el autobus, por el motivo X que fuera, no parase en ese viaje donde lo estábamos esperando ya tenían a quien crucificar. No satisfecha con la respuesta de su paisana, decidió inquirir un poco más sobre el maravilloso servicio de autobuses de Valladolid - La Vega.

- Oye, ¿sabes qué paradas hace por el centro?

No daba crédito. Me propuse a mí misma mirarme en el espejo nada más llegar a casa para ver si tenía un cartel azul con una "i" en blanco encima de la cabeza.

- Filipinos - de nuevo mi voz de brontosaurio.
- ¿Y después?
- Estación de autobuses - cada vez más enervada.

Se calla.

Al medio minuto...

- ¿Y no para el Corte Inglés?
- ¡Sí!

¡Maldita sea! A los dos minutos aparece una tercera en discordia que le pregunta a la interrogadora si el autobus paraba en el Corte Inglés. ¿Y qué responde la "ancianita"?

- Sí, eso dice esta chica.

Si en aquellos momentos hubiera llevado algo mínimamente punzante, hoy estaba en el cuartelillo.

A veces me sorprende la mezquindad humana.

Aunque, ese mismo sustantivo tiene por definición la cualidad de ser inherente a la persona y me siento cautiva de la redundancia. Pero aun así, me reafirmo. Hay personas a las que les pagan por escribir sobre las mujeres que tienen la desgracia de caer en su cama. Me reconozco lectora asidua de ese tipo de escatología, pero hoy reconozco que mi propia conciencia se ha visto sobrepasada. No porque le dé mucho uso, la verdad, pero sí porque no aguanto a la gente que se autoafirma en su propia mezquindad. Dedicar mil palabras a una persona que no es nada para ti o al menos de eso intentas convecerte me parece todo un ejercicio de futilidad, una venganza imaginaria inexistente, una incongruencia, casi diría un agujero de gusano. Reclamar una falta de importancia sobre unos hechos que dices carecieron de ella es absolutamente absurdo. Ganarte la vida a base de pulverizar tu ego en ocasiones y convertirlo en Apolo en otras me parece, cuanto menos, poco consecuente.

Para mí, esta persona se engaña a sí misma. ¿Realmente no tiene importancia si te dedicas a despotricar sobre ella? Me parece que tenemos un concepto diferente sobre lo que "molesta o no".

Menudo descubrimiento...

Y la letra, absolutamente genial, original de Kate Bush:

It doesn't hurt me.
Do you want to feel how it feels?
Do you want to know, know that it doesn't hurt me?
Do you want to hear about the deal that I'm making?
You, it's you and me.

And if I only could,
I'd make a deal with God,
And I'd get him to swap our places,
Be running up that road,
Be running up that hill,
Be running up that building.
Say, If I only could, oh...

You don't want to hurt me,
But see how deep the bullet lies.
Unaware I'm tearing you asunder.
Ooh, there is thunder in our hearts.

Is there so much hate for the ones we love?
Tell me, we both matter, don't we?
You, it's you and me.
It's you and me won't be unhappy.

And if I only could,
I'd make a deal with God,
And I'd get him to swap our places,
Be running up that road,
Be running up that hill,
Be running up that building,
Say, if I only could, oh...

You,
It's you and me,
It's you and me won't be unhappy.

"C'mon, baby, c'mon darling,
Let me steal this moment from you now.
C'mon, angel, c'mon, c'mon, darling,
Let's exchange the experience, oh..."

And if I only could,
I'd make a deal with God,
And I'd get him to swap our places,
Be running up that road,
Be running up that hill,
With no problems.

say if I only could,
I'd make a deal with God,
And I'd get him to swap our places,
Be running up that road,
Be running up that hill,
With no problems.

So if I only could,
I'd make a deal with God,
And I'd get him to swap our places,
Be running up that road,
Be running up that hill,
With no problems.

So if I only could
Be running up that hill
With no problems...

"If I only could, I'd be running up that hill.
If I only could, I'd be running up that hill."

Creo que he perdido mi bufanda, era tan bonita... ¡Y ahora no sé dónde está! Por un momento pensé que la había dejado en casa, pero ahora no tengo ni idea de dónde podrá estar... Maldita sea, mierda de viernes.

Genial visión de la religión y la mierda:

WhisKiTo me ha hecho llegar un par de noticias, la segunda de ellas muy de su estilo...

¿Sabíais que hay una bombilla que lleva alumbrando desde 1901? Está en una estación de bomberos y no se ha fundido desde hace más de un siglo. Esperemos que sea de bajo consumo ^^u...

Esta, más que una noticia, es una... ejem... utilidad para aquellos a los que les guste pendulear. WhisKiTo (quién sabe qué estaría buscando) ha descubierto unos calzoncillos "sac-free", es decir, "escroto-libre". Vamos, que puedes ir con los huevecillos al aire... Puf...

Cada día me asombran más las noticias que vienen del otro lado del charco. Según parece, el año pasado murieron cerca de 7,000 personas en Estados Unidos víctimas de la mala escritura de sus médicos.

Sí, al fin el tópico se ha convertido en un asesino en serie. Las recetas que los médicos escriben con esa letra piojosa hace que los farmacéuticos se confundan, den un medicamento erroneo al inocente paciente y ¡zas! fulminen a los pobres enfermos.

Aquí la gente se muere por las listas de espera o la atención primaria absurda. La última vez que fui a urgencias sin poderme poner derecha por el dolor de estómago, me dijeron que tenía abdominalgia. Ni análisis, ni derivar a la residencia o al especialista. ¿Para qué? Total, sólo llevo un mes así. Para ese diagnóstico no necesitaba estudiar una carrera de seis años, señora... digo doctora.

Quedan 5 minutos para el fin del mundo. No, no es que me haya hecho vidente ni nada parecido. Se trata del reloj que, en 1947, fue creado por un grupo de científicos (Einstein entre ellos) preocupado por el rumbo que tomaba el planeta. Este reloj señalaba el tiempo figurado que podría quedar para la medianoche del día del Juicio Final.

Ahora son las 23.55, se ha adelantado 2 minutos respecto la última hora, modificada tras el 11-S. En otras palabras, nos queda medio telediario.

Más aquí.

Mi colaborador misterioso hace recaer mi atención sobre esta noticia del 20 Minutos digital. Realmente alucinante.

Para los que se os haga bolas leer la noticia entera (vaguetes), un hombre ha recibido una indemnización de 3.5 millones de libras porque después de un accidente laboral pasó de ser un cristiano devoto a ser... ¡un putero infiel!

Todo porque el accidente, según dicen los médicos, le dejó una secuela neurológica que le aumentó la libido. Y yo digo...

¿Su mujer no puede satisfacer esa libido? Ah, no, claro, para satisfacer esas necesidades mejor ponemos a nuestra mulita a descargar todo lo que aparezca al poner "lesbo" en el buscador y a ligarnos a cuanta persona con falda (escoceses incluídos) nos pase por delante.

Una vez más, un hombre proyectando su culpa sobre los demás. Porque, personalmente...

¡NO ME CREO NADA!

Que nos estamos cargando el planeta es algo que hemos oído más veces casi que el "cómete ese filete" cuando éramos niños (o adolescentes...). En fin, a lo que voy. Durante este año, que se anuncia el más caluroso desde hace siglos, no vamos a intentar salvar sólo a esos animales que en formato peluche quedan tan monos. Nada de osos polares o linces, no.

¡Salvemos a los animales raros y feos!

Esa parece la proclama de EDGE, que nos muestra bichines en extinción tales como:



Loris Tardigradus




Euchoretes Naso




Zaglossus Bruijni


Estos pequeñines también tienen derecho a vivir, aunque nunca los encontremos con una etiqueta de Mattel en el culo.

Mi vida huele a surrealismo y a Kenzo Amour.

Después de haberme quedado sin unas preciosas bailarinas porque no tenían mi número (llevaba como 2 meses detrás de ellas...) y de no haber encontrado ni un sólo libro de historia sobre la época de la Revolución Francesa (el dependiente sabía lo mismo del tema que yo sobre los hábitos sexuales de la marsopa), me dirigí con mis penas y mi Burning Crusade esperándome en casa de mi chico a PCBox para hacerme con un disco duro en condiciones.

Tras tanta peripecia, sólo había una manera de rematar el día. Llegamos al PCBox de Marina Escobar a eso de las ocho menos cuarto, en pleno sprint final de compras, y la cola casi llegaba a la puerta. Pero no la causaba una madre pesada ni el geek de turno preguntando sobre discos duros de terabyte. No, la causaba...

¡Un italiano!

El tío más plasta que pudiera echarme a la cara estaba dándole la tabarra a un pobre dependiente (que bastante tiene con llevar una camisa amarillo curry), recriminándole que no tuvieran fotocopiadora, que le llevaban los muebles no sé qué día, que tenía que hablar con el banco no sé qué... Vamos, que le estaba soltando una chaqueta espantosa. Al final, el dependiente consiguió que el italiano se fuera a hacer las fotocopias a una librería. Sale el que repara los ordenadores a bajar la verja, porque ya eran las ocho, y cuando me están atendiendo a mí, ¡aparece el italiano en la verja! Vuelve el repara-pc's con la barra metálica para bajar las verjas y le dice el italiano:

- ¡Tengo una pistola! (con un horroroso acento mafioso)

Y el repara-pc's, un tío de metro noventa y unos cien kilos de peso, le mira y dice:

- Y yo un garrote.

Aquello parecía una película de Bud Spencer y Terence Hill...

Una pequeña gran frase, de mi colaborador misterioso:

Es toda una experiencia vivir con miedo, ¿verdad? Eso es lo que significa ser un esclavo.

Roy Batty (Blade Runner, 1982)

Recordando esta película he pensado en mis miedos y he encontrado un miedo muy profundo: El miedo a dejar de tenerlo, a ser libre.

Así da gusto colaborar...

Bien, la primera colaboración del post, de la mano de mi lector más asiduo, Annonymous (hasta que se registre... ¬¬)

Aqui va una historia.

Al principio, solamente había oscuridad. La gente hablaba y se hacía preguntas sobre algo que nunca habían visto: la luz del día. Algunos comentaban que el jefe del río había guardado la luz del día en una caja especial. El cuervo vivía en este mundo sin luz, era ambicioso, embustero, entrometido y orgulloso. Además este animal podía cambiar de forma para satisfacer sus propias necesidades. Un buen día, El Cuervo decidió hacer averiguaciones para hallar la luz, así es que se transformó en una aguja de cicuta y se deslizó cayendo dentro de un arroyo de agua fresca. Cuando la hija del jefe del río llegó al lugar para beber, El Cuervo fluyó hasta su copa y la chica se lo tragó. A su debido tiempo, el Cuervo nació del interior de la hija del jefe, apareciendo como su legítimo nieto.

El Cuervo creció rápidamente con el cariño y la adoración de su abuelo, a pesar de que sus ojos se parecían mucho a los de un cuervo. Un día, cuando el bebé berreaba, su abuelo le dejó jugar con la Caja de la Luna. Entonces, abrió la caja y la luna se escapó subiendo hasta el cielo. Cuando el Cuervo se enfadó nuevamente, su abuelo, le dejó jugar con la Caja de la Luz del Día. Tan pronto como la tuvo en sus manos, el Cuervo se transformó en pájaro y echó a volar y desapareció en la oscuridad.

El Cuervo llevó la Caja a los seres humanos y la abrió sigilosamente, permitiendo que algunos rayos de luz escapasen de su interior. Sien embargo, aún desconfiaban de ses animal tan embaucador y no creían que realmente tuviesen en su poder la luz del día. Encolerizado por la incredulidad y el escepticismo de la gente, el Cuervo abrió por completo aquella caja y inundó el mundo con la brillante luz del día.

Tengo tendencia a complicar absolutamente todo lo que me rodea, y cuando llego a un punto en el que no soy capaz de abarcarlo, me desentiendo de todo, me sumerjo en un mundo donde nadie puede llegar y sólo oigo de fondo las voces de las obligaciones clamando por ser cumplidas. Pero es que a veces no puedo con todo.

Desde diciembre, aproximadamente, he caído en una espiral de pereza de la que no consigo salir más de 10 minutos seguidos. He dejado de lado mis aficiones, incluso, el deporte, el rol, nada me estimula como antes. Y siento que he vuelto a perder una parte de mí en el camino, que poco a poco voy cayendo en lo que sé que terminaré y de lo que ya no podré salir, y me voy elevando de las cosas que me importaban. Vegeto como una alcachofa. Estoy más despistada que de costumbre. Mato mis buenas rachas a base de enfados más o menos justos, y siento que me separo incluso de quien me importa.

Me abandono, en pocas palabras.

Ahora siento miedo.

No es algo nuevo en mí, pero siento una mezcla de miedo, presión... Agobio, en pocas palabras. He tenido una regresión y ahora me siento pequeña, y le veo a él muy grande, con demandas que no puedo satisfacer y que me da miedo hacer. Algo se ha roto, siempre se rompe algo en esas situaciones, pero esta vez es diferente. Esta vez me siento desorientada, me falta rumbo, y me siento incómoda.

Y cuanto más lo piense, peor...

Hoy es uno de esos días en los que me paro quieta medio minuto (esfuerzo sobrehumano para mí) y me paro a pensar. Espanto los fantasmas, los malos recuerdos y el pesimismo durante todo un día y analizo mi vida a día de hoy.

Me quejo. Me quejo mucho. De hecho, no sabría vivir sin quejarme, porque en cuanto algo me va mal, lo miro todo con ese mismo cristal, de manera que estoy condenada a no gozar de una felicidad absoluta pero sí a tener tendencia a caer en el catastrofismo a la mínima.

Pero hoy no es uno de esos días. Hoy he conseguido aislar uno de los aspectos de mi vida y darme cuenta de lo feliz que soy en él, con él y por él. De que hay malos tiempos que vienen y van (inciso: de lo nerviosa que me pone el taconeo que alguien está haciendo y que me enerva, yo creo que hay personas que no se dan cuenta de que no están solas en el mundo) pero de que hay una cosa que siempre está ahí, latente bajo todo lo malo que pueda venir. Sólo espero que la emoción me dure y no se extinga como casi todo lo bueno que tengo.

¡¡Odio los putos ruiditos repetitivos y voy a sacar la guadaña para cortarle los pies a alguien!! (los pies, los dedos que repiquetean, los crujiditos con la cuchara del café...)

Los Reyes han llegado a la Kaorucasita!! Y han dejado un montón de cositas!!

El mejor de todos, sin lugar a dudas, un peluche pequeñín:

¡¡¡¡Es P Chan!!!!

Y también una camiseta de Kukuxumuxu!



Y una cartera de Audrey Hepburn, los dos últimos libros de la Guerra de Clanes de Leyenda de los Cinco Anillos y un preciosisisisisimo cuaderno artesanal, cosido a mano, con una portada estilo japonés.

¡Vaya buena suerte!

Una vez más, el año ha empezado de una manera horrible, igual que el anterior. Estoy condenada a ser destrozada a las pocas horas de su nacimiento, a que desaparezca de sus perspectivas y pierda la importancia que un día tuve. De nuevo el nudo en el estómago, la desesperanza, la incomprensión, el pensar "¿me merezco esto?". ¿Cómo he llegado hasta aquí?

Mi vida es plana, no es gris, es negra, y apenas atisbo más allá de unas obligaciones que me superan y que me esfuerzo en cumplir, aunque desearía quedarme en el universo de mi cama hasta que los días desaparezcan.

Mi orquídea se muere. Es más inteligente que yo. Se siente triste y ha decidido dejar de alimentarse, a pesar de que la riego. Pero ella siente cómo me siento, y se ha solidarizado conmigo. A mí me parte el alma ver cómo sus capullos se caen cuando los toco. No me había dado cuenta de que estuviera tan mal, y esta mañana, cuando me he acercado a regarla, ahí estaba, triste, apagada, perdió su belleza por compartirla conmigo.

Su desgracia fue mi capricho y ahora soy un parásito.

Odio Nochevieja y el día del año. Me parecen dos días como los demás con la única diferencia de que te toca cenar con la family y aguantar el tirón. Durante la cena de ayer tuve que escuchar cómo, entre una mezcla de morbo, asombro y rechazo, mis congéneres hablaban sobre el suicidio de dos vecinas nuestras, hermanas, con unos meses de diferencia. Y decían "qué se les tiene que pasar por la cabeza para hacer esa tontería, si todo les iba bien...".

La gente no sabe lo que se le puede pasar a una persona por la cabeza en ese momento. Los pensamientos, los fantasmas que surgen de entre la tierra donde habías intentado hundirlos te agarran de los tobillos y te tiran hacia abajo. La gente dice que sólo los cobardes toman ese camino, que hace falta fuerza de voluntad para vivir pero que para morir no. Yo creo que es justamente lo contrario. La gente que abandona este sendero para lanzarse a lo desconocido necesita una fuerza de voluntad sobrehumana, porque sobrehumano es lo que pretenden hacer. Para vivir sólo necesitas inercia, pero para tener el valor de morir tienes que apretar los dientes. Por eso me molesta que se diga que las personas que se suicidan son cobardes, o que están locos, o demás tonterías. La mayoría de la gente no se para a pensar lo que afrontarán ellos para quitarse la vida porque casi nadie ha estado en esa situación. Verse acorralado contra la pared y no tener escapatoria alguna requiere valor para tomar la única salida que hay.

A veces, la única que vale la pena.

Tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta tonta

No estás y la mañana se hace larga. Me dedico a llenarte el buzón de emails de tres frases porque mi inspiración concluye con un punto y seguido antes que de costumbre. No te llamo porque me da miedo que la voz no abandone mi imaginación y sólo ahí sea capaz de decirte todo lo que revolotea en mis entrañas y se desliza por mis venas. Alterno reproches con absurdos, y contribuyo a que mi vida siga siendo un grotesco cuento sin moraleja a medio terminar, a que yo misma sea un personaje desdibujado por una pluma poco decidida, a que mi carácter no termine de fraguar y flaquee entre la indiferencia y el desconcierto.

Escribo frases demasiado inteligentes y demasiado absurdas, complicadas, nacen en una fuente de la que yo sólo bebo a sorbos y caen aquí, vaporosas, intentando descifrarte lo que hay dentro de mí pero sólo logrando encriptar aun más lo que ni yo misma soy capaz de entender. Demasiado compleja, demasiado indecisa, demasiado dejada, quizá. Mi propio abandono afecta a cuanto me rodea, me dejo llevar por la inercia vital, mañana tarde noche, sin más ambición conocida o deseo inherente. Pero no consigo que me entiendas, no me explico y no sé hacerlo, y para bucear en mi interior necesitas una pequeña abertura por la que entrar y que ahora está sellada. Pero sé que no puedo salir de aquí, no puedo escapar de mí misma si tú no me ayudas. Aunque ya dudo que quieras.

¿Sabías que...


...durante el rodaje de Cleopatra, dirigida en 1963 por Joseph L. Mankiewicz, el grupo de extras femeninos que ejercían como sirvientas de la faraona pidieron protección a la productora, quejándose de que los extras italianos que hacían de soldados romanos tenían las manos muy largas y cierta afición por los traseros de las actrices.

Desaparezco.

Me abstraigo del resto del mundo para con el que no tengo obligaciones. Porque estoy agotada de toda la mierda que me está salpicando esta semana, de todas las cruzadas en las que me embarco por palabra ajena y que termino haciendo mías.

Desaparezco del resto del mundo porque necesito estar sola.

Ains, Asuka es la mejor...

Y otra pequeña joya, en la que se superponen imágenes originales de la realización de una posible película real, con una banda sonora de excepción.

La mejor escena de anime de la historia. ¡Asuka rules!

Desde luego, la sección de clasificados es toda una mina...

Conejo muy cariñoso

Esto lo anuncian como un apartamento amueblado de lujo, con 35 m2 y pidiendo 480€/mes...

http://clasificados.20minutos.es/view/6094984.htm?caller=pvl_s&l=1&c=1&city=0

The last kiss I'll cherish,
until we meet again.

Pink

Según los señores de los sillones de letras, esta vez toca la s:

Sacrificio.
(Del lat. sacrificĭum).
1. m. Ofrenda a una deidad en señal de homenaje o expiación.
2. m. Acto del sacerdote al ofrecer en la misa el cuerpo de Cristo bajo las especies de pan y vino en honor de su Eterno Padre.
3. m. Matanza de animales, especialmente para el consumo.
4. m. Matanza de personas, especialmente en una guerra o por una determinada causa. La revolución supuso el sacrificio de miles de vidas.
5. m. Peligro o trabajo graves a que se somete una persona.
6. m. Acción a que alguien se sujeta con gran repugnancia por consideraciones que a ello le mueven.
7. m. Acto de abnegación inspirado por la vehemencia del amor.
8. m. coloq. Operación quirúrgica muy cruenta y peligrosa. (¿?)

Pocas veces en mi vida he tenido la ocasión de comprobar, en carne propia, cuán cierto es que es mejor ser el amo de tu silencio que esclavo de tus palabras. En buena hora afirmé mi tranquilidad, vendí barata mi paciencia y dije guardar mi orgullo, que esto parece ser sinónimo de abrir las fauces de la permisividad, permitir que descarguen contra ti furias ajenas y dibujar en la espalda de tu dignidad la diana donde los dardos clavarán sus aguijones. Se confundió el apoyo con la sumisión, los ánimos con la humildad más humillada, las palabras de calma con insinuaciones para que te pisoteen.

Y lo mejor de todo, cuando aprietas los dientes y te niegas a que se descarguen las basuras sobre tu criterio, te echan en cara que todo aquello que dijiste no lo estás cumpliendo.

Pues para que no se diga que no cumplo mi palabra, mientras la marejada dure, amarraré mi barca en puerto tranquilo. Quizá, cuando pase el temporal, regrese a tus costas, pero hasta entonces, cada uno por su lado.

Hoy es el último lunes del año que contabiliza como laboral, con lo que los fines de semana de los próximos quince días durarán un poco más, en contraposición a las habituales vacaciones de las que solía disfrutar toda mi vida hasta este año, en el que se me acabó el chollo. Pero bueno, podría ser peor.

Retomé mi participación en Hipersónica, de la que salí con cajas destempladas hace una buena temporada y a la que me decidí a volver porque nunca le he perdido el gusanillo a escribir sobre música. Pero todo esto no son más que tonterías y no sé por qué escribo sobre ellas. Imagino que no tengo nada más que decir.

Sólo tengo que cerrar los ojos y los recuerdos atraviesan mis párpados en rápida sucesión. Buenos recuerdos, sí.

Aquella carrera bajo la lluvia, en plena tormenta de verano, cogidos de la mano en mitad de la carretera por San Miguel, aquel beso detenidos el tiempo y los ánimos bajo el agua.

Las risas que sembraron todo el camino desde mi portal hasta tu coche, resbalando sobre la nieve, con las manos y los abrigos blancos, las bolas volando hasta la espalda del otro, las carcajadas hasta la lágrima y las agujetas en la cara de tanto reír.

Aquella canción, el concierto de Celtas, el abrazo estrecho y tus lágrimas mojando mis mejillas, las palabras susurradas y las almas en conjunción perfecta.

Aquel día de Reyes y tú apareciendo por la puerta de tu casa cargado de... calcetines. El centro imposible y lo único que se te ocurrió fue aquello, esos calcetines con una cabecita de peluche de cerdito. Y a mí me pareció el mejor regalo que podían hacerme.

Hay veces que otros dicen mejor que tú lo que piensas, lo que sientas, y los descubres justo en el preciso momento.

Lithium, don't want to lock me up inside.
Lithium, don't want to forget how it feels without...
Lithium, I want to stay in love with my sorrow.
Oh, but God, I want to let it go.

Come to bed, don't make me sleep alone.
Couldn't hide the emptiness, you let it show.
Never wanted it to be so cold.
Just didn't drink enough to say you love me.

I can't hold on to me,
Wonder what's wrong with me.

Lithium, don't want to lock me up inside.
Lithium, don't want to forget how it feels without...
Lithium, I want to stay in love with my sorrow.

Don't want to let it lay me down this time.
Drown my will to fly.
Here in the darkness I know myself.
Can't break free until I let it go.
Let me go.

Darling, I forgive you after all.
Anything is better than to be alone.
And in the end I guess I had to fall.
Always find my place among the ashes.

I can't hold on to me,
Wonder what's wrong with me.

Lithium, don't want to lock me up inside.
Lithium, don't want to forget how it feels without...
Lithium, ...stay in love with my sorrow.
I'm gonna let it go.

¿Qué es ser malo?

Para mí alguien malo es aquel que se aprovecha de tus debilidades para hacerte daño. Alguien que, deliberadamente, te causa dolor, bien mediante palabras, bien mediante hechos. Pero desde luego, para ser malo hay que tener conciencia de que lo que estás haciendo molestará profundamente a la otra persona.

Ahora bien, ¿la maldad es compatible con otros sentimientos positivos? Porque obviamente, puede combinarse con envidia, celos, codicia, etc. Pero sus resultados son todavía más dolorosos de lo normal cuando recibes sus efectos por parte de alguien a quien quieres y que te quiere (aunque después de según qué cosas te planteas si esto realmente es así). Es entonces cuando la maldad cobra una nueva dimensión, la de dañar al ser amado. ¿El fin? Hacerlo sentir miserable; todo motivado, en la mayoría de las ocasiones, por el rencor. Hay personas a las que no puedes decir algo que no le guste, porque a partir de ese momento, todos sus esfuerzos se dedicarán a colocarte en la misma situación pero a la inversa en la que ellos se han sentido ofendidos, para devolverte tus palabras o tus actos cargados de la bilis del odio verde, porque de ese color son la envidia y el rencor, verde limo, verde venenoso.

Y tú te quedas pensando en cómo una persona es capaz de combinar maldad y amor a partes iguales. Y crees que hubiese sido mucho más agradable que te dijera lo que le había molestado, en lugar de afilar la cimitarra y alzar tu barbilla con una caricia para ver mejor por donde cortar.

De los señores con sillones de letras, esta vez con la "p"...

Perdonar
(Del lat. per y donāre, dar).
1. tr. Dicho de quien ha sido perjudicado por ello: Remitir la deuda, ofensa, falta, delito u otra cosa.
2. tr. Exceptuar a alguien de lo que comúnmente se hace con todos, o eximirle de la obligación que tiene.
3. tr. Precedido del adverbio no, u. para dar a entender que la acción del verbo que seguidamente se expresa o se supone, se realiza en todas las ocasiones posibles. No perdonar modo o medio de conseguir una cosa. No perdonar ocasión de lucirse. No perdonar un baile (asistir a todos). No perdonar ni un pormenor del suceso (referirlo ce por be).
4. tr. Renunciar a un derecho, goce o disfrute.
~ hecho y por hacer.
1. fr. U. para notar la excesiva y culpable indulgencia de alguien.

El otro día estuvimos en nuestra sesión de cine habitual. Con el final de verano y comienzo de la mejor estación del año (los alérgicos al polen me entienden, ¡arriba hermanos!) podemos volver a frecuentar las salas con algo menos de temor ante los títulos que allí se exhiben.

Así que tras quedarme con las ganas de ver La Dalia Negra, echamos un vistazo a la cartelera. Descartado el James Bond rubio, optamos por El perfume. Adoro todo lo que tenga relación con la Historia, bien sea la ambientación, bien los personajes o bien todo ello en una deliciosa conjunción. El caso es que la película se antoja algo estrafalaria. El libro tampoco me pareció ni ligero ni especialmente entretenido, con lo que iba algo más confiada en las expectativas de la película.

Pues, salvo los últimos diez minutos de película (demasiada lorza para mi gusto), la verdad es que sí que me gustó. El principio de la película ya te deja impactado y piensas "Jur, sí que te va a pintar bien, majo". El final es una fumada, una ida de olla o demás calificativos relacionados con el consumo de estupefacientes. Pero opino que no está bien dejarse guiar por el último regusto, sino por el sabor de boca conjunto.

Yo le daría un... siete y medio.

¿Por qué los celos son un tema tan recurrente en este sitio? Probablemente porque me atenacen cada cierto tiempo. Sí, soy una persona celosa. No me gusta que mi chico mire a una tía en la barra que está bailando como si el orgasmo ya fuera un hecho y me lo indique calmadamente. Sobre todo cuando la muchacha está de mejor ver que yo. No se trata de paranoias de que él me vaya a dejar por otra chica, bla bla bla. Tengo las cosas claras y no suelo dudar. No, de hecho no dudo de que él quiera estar conmigo.

Pero cuando el pasado sale de las cenizas en las que lo he convertido en tantas ocasiones, vuelven los recuerdos, las miradas fijas en las que se deja traslucir el odio por el dolor recibido, las caricias se convierten en lija y los labios en puñales de reproche. Encima, tengo que aguantar a los conciliadores que intentan que yo, la única que en todo aquello no hizo absolutamente nada para merecer lo que pasó, ande buscando la banderita blanca y el hacha de guerra para enterrarlo. Ese sí sé dónde está, clavado en mi espalda, de donde tuve que arrancármelo yo solita. Pero no para enterrarlo. Ni siquiera me tomaré esa molestia. Lo tiré y dejé que criara polvo, para soplárselo a los ojos en cuanto pudiera, a ver si esa bestia tiene alma y llora o sólo goza con el beneficio físico que la proporcionan todos cuanto tienen cinco céntimos en el bolsillo. Simbólicos, por supuesto.

Porque no se puede llamar puta a una mujer si no cobra por sus servicios, ¿no?

Odio cuanto te separa de mí.

Odio esos años de menos que tardaste en nacer. Odio que tu edad te separe de mis deseos.

Odio las obligaciones, la vida consecuente. Odio madrugar cada mañana sin tus ojos cuando los míos me gritan que te busque. Odio que estudies cada mañana. Odio esa carrera de tres años que nadie acaba en menos de cinco.

Odio los alquileres. Odio no tener dinero para poder irme de casa. Odio el dinero. Odio no tener dinero. Odio a la gente que tiene dinero. Odio las imposiciones familiares. Odio el miedo a "qué dirán mis padres". Odio las consecuencias.

Quiero vivir sin barreras, quiero vivir en mi anarquía organizada, arrastrarte a mi mundo y atarte a mi cama. Quiero cerrar los ojos a la realidad y vivir mi vida como yo quiero. Y destrozar con mis manos y una sonrisa los yugos de la sociedad hipócrita amputadora de alas juveniles.

La miré y parecía la imagen misma de la soledad retraída. Sentada en la barra de un bar de barrio, una cafetería insulsa, parada de la mediocridad y los sueños evaporados, miraba hacia la calle, cigarrillo entre los dedos, humeante, arrastrando con su estela los malos pensamientos. La cerveza sobre la barra, el vaso húmedo y la marca de unos labios agrietados, fruncidos por la mueca desalmada, rumiando entre los malos deseos y la acritud todo lo que quiso ser y se quedó en el éter.

Los ojos oscuros, enmarcados en cuencas más oscuras, se fijaban en un punto lejano donde se condensaba en una molécula la última pasada de largo de una vida sin esperanza, de un segundo que cambiara los ejes del reloj, de un momento en que las palabras abandonaron tenues una boca para zaherir un brote marchito.

Sentir siempre fue un error, y se culpa por el error ajeno fustigando una herida que ya sangra sola. Pero el dolor autoinflingido siempre se soporta mejor que el que no buscamos, que el que llama al rencor y la venganza, que el que torna mal aquello que un día fue pureza. Y da una calada mientras la ceniza desafía la gravedad, sola, como nunca debió de dejar de estar, y se viste con su manto negro para vagar entre los planos de una mentira, dejar su rastro en las comisuras de la boca y arrancar la sonrisa que otrora alegró alma, corazón y ser.

Lo peor de ser feliz un instante es lo jodidamente miserable que te sientes al segundo siguiente. Y tu desgracia habitual parece peor simplemente por ese momento de felicidad. Y crees que es tan absurdo como hacer que un ciego vea durante un minuto. Absurdo, miserable y cruel.

Sabes que realmente amas a una persona cuando eres inmensamente feliz al sentir su felicidad, sin que el motivo que la cause pudiera provocarte ese sentimiento de manera independiente.

Soy feliz cuando tú eres feliz, y te quiero.

Segunda parte de mis aventuras y desventuras con Rpgshop.com

Ayer, hastiada ya de enviar correos que nunca eran contestados y de postear en foros que no leía ni Magú, me decidí a llamar al número "gratuíto" que ofertaba la web para ver dónde coj***s está mi paquete, ese que tiene un nombre falso y una dirección correcta pero que soy incapaz de justificar.

Héte aquí que me avisa una voz de que el número es gratis si llamas desde los Estados Unidos, pero que los de fuera tenemos que aforar. Tal era mi grado de ansiedad que consentí en pagar la llamada internacional e intentar entenderme con un tío que todavía tiene que estar flipando. Tras explicarle mi situación, me dijo que mi paquete había sido enviado el día 19 de noviembre, y que por supuesto habían ignorado mis emails con el nombre auténtico para enviarlo con ese seudónimo estúpido que uso siempre.

Así que mi paquete anda por ahí perdido, ya han pasado 15 días (acabo de ver que enviaron el paquete un domingo :| ) y todavía no sé nada. El hombre que me atendió me dijo que intentaría escribirme un email hoy para darme el número de envío del paquete y saber al menos si está ya aquí esperando en la oficina de correos.

Pero esto es toda una odisea... ¡y habrá más partes!