Me siento desganada. Sé que no soy precisamente una hormiguita, pero estos días estoy algo más cansada de lo habitual. Como si todo lo que tuviera que hacer me pareciera insípido y tedioso, ni siquiera tengo ganas de las cosas que habitualmente persigo.

Pasar la tarde/noche en ninjutsu ya no me parece una pasada de divertido y prefiero quedarme con él, abrazada a él, riéndome con él y haciendo tonterías con él. Dice que es mejor pasar menos tiempo juntos... Y yo creo que pasamos demasiado poco.

En fin...

¿Para qué contar el tiempo que nos queda?
¿Para qué contar el tiempo que se ha ido?
Si vivir es un regalo y un presente,
Mitad despierto, mitad dormido.

Andrés Calamaro.

Te rebelas contra lo inevitable, contra la autoridad de un destino injusto. Intentas derrotar un enemigo futuro que ya se cierne sobre ti, creyendo que aunque tras de él sólo quedan ya las huellas de tu muerte, podrás vencerlo pese a que todo se conjuga en tu contra.

Y precisamente porque ves todo negro, luchas todavía con más ahínco, no aceptas que otros decidan por ti, personas, entes o astros. Nadie rige ni tu vida ni tu muerte, ni tus decisiones ni tus errores. Cuando estás al límite, en lugar de rendirte y dejarte llevar, haces un último esfuerzo para morder la mano que te guía en dirección contraria a la de tus deseos. Y gritas un "NO" airado fruto de la terquedad humana, te limpias las lágrimas y el sudor y sigues adelante.

Porque no me rendiré por mucho que me empujen hacia atrás.

Quererte es no entenderte y que te siga queriendo.

Jarabe de Palo.

No he podido evitarlo. Tengo configurado Google para que me muestre las últimas noticias y esta mañana, entre ellas, he visto dos noticias que hablan de lo mismo desde dos puntos de vista: el de la gente de a pie y el de los asesinos.

- La Audiencia Nacional juzga al etarra De Juana por discrepancias en la Fiscalía sobre la pena.

- La Audiencia Nacional juzga a Iñaki de Juana por dos artículos de opinión.

Seguro que este buen hombre, este pobre mártir, este hijo de la gran puta, no ha hecho nada más que escribir dos artículos de opinión. Si nosotros respetamos su libertad de expresión (a mí me parece una manipulación absoluta y adecuada a su visión ciega de la realidad), que respeten ellos un derecho más fundamental, que es el de la Vida.

¡Basta ya de apoyar a los asesinos!

La definición de la semana
Los señores de los sillones con letras definen lo siguiente:

celo

1. m. Cuidado, diligencia, esmero que alguien pone al hacer algo.
2. m. Interés extremado y activo que alguien siente por una causa o por una persona. 3. m. Recelo que alguien siente de que cualquier afecto o bien que disfrute o pretenda llegue a ser alcanzado por otro. U. m. en pl.
4. m. En los irracionales, apetito de la generación.
5. m. Época en que los animales sienten este apetito.
6. m. Período del ciclo menstrual de la mujer en que se produce la ovulación.
7. m. pl. Sospecha, inquietud y recelo de que la persona amada haya mudado o mude su cariño, poniéndolo en otra.
dar ~s alguien a otra persona.
1. fr. Darle motivo para que los sienta.
pedir ~s a la persona amada.
1. fr. Hacerle cargo de haber puesto su cariño en otra.

Quien es celoso nunca podrá dejar de serlo ni conseguirá cambiar ni confiar por completo en la fidelidad y lealtad del amor de otra persona. Aunque lo intenten, aunque crean cada palabra que dice, siempre queda un resquemor a la traición que una vez sintieron y que temen volver a experimentar. Están condenados a vagar por la sombra de la felicidad sin llegar a pisar su luz, viendo en ella la oscuridad que refleja su condición.

Cierra los ojos y olvídate de todo.

Olvida las lágrimas que no fueron de alegría. Olvida las malas palabras. Olvida las contestaciones dolidas. Olvida los reproches airados. Olvida las miradas de odio. Olvida los malos momentos. Olvida la soledad de la pena. Olvida la tristeza del desengaño. Olvida el desamor del instante acalorado.

Recuerda los besos deseados. Recuerda los abrazos necesarios. Recuerda las caricias de seda. Recuerda las miradas instintivas. Recuerda las palabras pronunciadas a la vez. Recuerda los susurros quedos. Recuerda el cariño pródigo. Recuerda las noches compartidas. Recuerda cada segundo enamorado.

Recuérdame así.

There was a time when you let me know
what's really going on below,
but now you never show that to me, do you?

Jeff Buckley.

De nuevo, la tormenta. Las promesas hechas durante aquella corta calma se las volvió a llevar la lluvia, y lo poco que reconstruímos de nuevo son escombros. Pero yo ya me he rendido. El temporal sigue ahí, por mucho que trates de huír por caminos separados hay una nube que te pisa los talones, recordándote permanentemente aquello de lo que estás huyendo. Puede que incluso la tormenta pase, pero la huída siempre es el camino más largo.

Yo he elegido huir de todo, dolorida y maltrecha, y el paseo que se abre bajo mis pies todavía no alcanza a ver su propio fin. ¿Y qué? ¿Acaso importa? La compañía siempre indeseada de la tristeza, el remordimiento y la pena hace que dos pasos pesen como mil. Pero tú no eliges desprenderte de ellas. Encuentran débil tu carne y ahí se aposentan. El parasitismo de las emociones negras es doloroso.

Ahora sólo echo de menos todo. El último beso que significó algo, la primera esperanza de resolución, las risas, los abrazos necesarios... No sé si todo eso volverá algún día. Pero si lo hace y de nuevo trae la estela del dolor tras de sí, elijo quedarme anclada en el recuerdo mientras todo lo demás avanza, saborear esos instantes de pasado donde sólo importaba lo que éramos y no lo que seríamos.

No puedo esperar a que llegue el viernes...

Como buena friki-geek-otaku que soy, voy a gastarme mis últimos ahorrillos en atracar Castilla Comic y hacerme con todos los libros de Leyenda de los Cinco Anillos que saldan esta segunda quincena de octubre.

Aunque me da miedo decirlo, no vaya a ser que me los quitéis...

La educación es ese lastre con el que los padres cargan a sus hijos. Todo, absolutamente todo comportamiento cruza las barreras de la genética para navegar por nuestras venas filiales antes de que tengamos tiempo de atajarlo. Con esto no quiero decir que sólo los defectos nos sean transmitidos, sino que también las virtudes nos acompañan por nuestro camino, aunque éstas tienen menos tendencia a arraigar profundo en nuestras maneras.

¿A qué viene toda esta diserción? Supongo que me quejo de haber sido una niña mimada durante tantos años. Con el paso del tiempo descubres que el mundo no está aquí para complacerte, en ocasiones ni siquiera para respetarte. La frustración bien auto-aplicada es, en estos casos, tremendamente útil. Pero cuando nadie te ha enseñado a frustrarte, cuando las cosas no salen como tú quieres y te preguntas inocentemente por qué es así, la vida se empina hasta convertirse en una pared prácticamente vertical. ¿Qué hacer ante esta situación?

Sin duda, esperar que con el transcurso del tiempo tu mente vaya acostumbrándose a no ser el ojito derecho de cuanto individuo circule por tus carreteras. De manera que cuando las cosas no salgan como tú quieres, cuando crees que alguien podría sacrificarse para hacerte feliz o simplemente concederte ese favor pero no lo hace, paciencia.

Sí, paciencia. De eso que tampoco uso.

Deja que yo decida cuál es el precio de amarte tanto,
sin colocar barreras entre mis besos y tus abrazos.

Cómplices

La cuarta entrega de mis pequeñas aves de corral tiene a la hermosa Clotilde por protagonista:

El día del lunes fue como una tormenta. Los primeros nubarrones aparecieron varias semanas antes, pero hicimos como quien sale sin paraguas aunque amenace lluvia. No quisimos ver que esta vez el color no era blanco, sino negro amargo. Las primeras gotas cayeron descubriendo una primera vez, de ésas que hacía mucho que no teníamos, pero las espantamos con la mano y secamos el pensamiento latente, cargado de electricidad. Pero cuando la novedad pasó a recuerdo los rayos ya deslumbraban el dolor acumulado a nuestras espaldas. Y los ojos se cerraron al amor y se abrieron al odio.

El lunes fue el peor día de los últimos años de mi vida, y por suerte o por desgracia he tenido para elegir entre unos cuantos. El lunes la tormenta se terminó de ceñir sobre nosotros, sobre lo que compartimos, sobre lo que somos, y hendió nuestros oídos con truenos de reproche y palabras desalmadas, con gritos, golpes y lágrimas. Cuando la tormenta pasó, no se llevó con ella la catástrofe y los escombros, sino que los dejó en nuestras manos para reconstruír esa choza inestable en la que habitamos juntos. Y en tu pelo quedaron hebras del pasado y en mis ojos el trasluz de lo que fue. Se apagaron las miradas, se empañaron los sentidos. Nos soltamos de la mano por primera vez en más de un año, para cerrarla en un puño con que abatir al otro.

Ahora, tras la tormenta, viene la calma. Ahora, volvemos a encontrarnos en esa choza deshecha pisando la madera bajo nuestros pies desnudos, sacándonos las astillas que hieren más que estacas porque es su menudez, su insignificancia, las que hacen que se acumulen en las heridas hasta infectarlas.

Pero nunca más. Ya nunca más.

Hay un sentimiento sobre el que han reflexionado cuanto adicto a una pluma ha pisado esta tierra, y es el Dolor. Dolor con mayúscula, claro, nada que ver con el producido por un esguince o un corte, ni siquiera el del parto que dicen es el peor. No. Hay otr Dolor que es peor.

El Dolor es un sentimiento intrínseco al del Amor. Muchas veces sentir uno implica sentir, con menor asiduidad, el otro. Pero aun cuando el objeto de tu Amor sea alguien con cualidad de santo, hay quien puede hacerte sentir el Dolor a través de esa persona y sin que tú lo conozcas ni mucho menos lo ames. No me parece posible sufrir sin que sea por/a causa de/a través de una persona a la que quieras. Porque sólo aquellos a los que das la capacidad de importarte son los que te quitarán el sueño, te harán llorar y desmenuzarán tu vida entre sus manos o por la obra de otro.

Perdonas y perdonas un error tras otro, tragas las lágrimas y sigues adelante, con la vertical cada vez más difusa y tambaleándote como si fueras borracho, pero de algo que no se puede beber ni tocar. Hasta que llega un momento en el que ni perdonas, ni olvidas, ni piensas, ni recapacitas sobre la causa de tu Dolor. Simplemente es tan fuerte que lo dejas ahí, latente, y te acostumbras a ser el huesped del parásito más viejo del mundo que, una vez prueba tu carne, es prácticamente imposible arrancártelo.

Tras mi regreso de la Lombardía no tardaré en poner aquí mis peripecias acompañadas de documento fotográfico.

¡En breve!

Hay actos que tienen lugar sin que nosotros mismos no sepamos ni su razón de ser ni por qué los hemos realizado. Estos actos obedecen a un propósito mayor y conforman una base sobre la que otros irán construyendo otros actos sin sentido que terminarán culminando en un todo que sí tendrá sentido.

Esta pequeña reflexión viene a cuento de una canción que he retomado esta mañana y que comentaba con mi comentador anónimo. Hallelujah fue compuesta por Leonard Cohen e interpretada por el mismo en un original un poco... peculiar. Personalmente no he conseguido escucharla entera, con lo que quizá mi idea sea sólo aproximada, pero después de escuchar prácticamente en bucle la versión de Jeff Buckley he descubierto que Leonard Cohen realizó uno de esos actos a los que me refería al componer esta canción. La creación, los arreglos, la interpretación, la grabación, la difusión, todo el proceso de la obra no fue más que una escalera a la que subió este gran cantante para darle la maravillosa forma final que tiene su aleluya.

Si hay algo en mí que nunca cambiará y posiblemente me cause más de un problema y más de dos es mi curiosidad por la vida. Por lo que me rodea, incluso por lo que está a mi alrededor sin que yo lo demande. Hoy sin más una de estas situaciones de las que la gente te hace partícipe sin que tú lo pidas ha tocado mi imaginación y mis sentidos.

Caminando cerca de un parque, una chica (quizá rondando la treintena) dejaba caer con furia una banda larga, de varios metros, de color blanco, en el suelo, y gritaba a un personaje indeterminado "aquí tienes para limpiarte, drogadicto, putero, escoria...". No son la clase de calificativos que aplicas a alguien que te es indiferente, por lo que mi curiosidad abandonó el aparente monólogo de la mujer y buscó en la plazoleta desierta al destinatario de tales palabras. Y no erré en mis especulaciones, ahí estaba un hombre con la mirada, la cabeza y supongo su ánimo más gachos que la suela del zapato, caminando, dando un rodeo anestesiante, hacia el que parecía su destino hecho fémina. La tardanza en llegar hasta ella fue la justa para que se montara en su coche e ignorando los gritos del motor suplicando la segunda y que cerrara correctamente la puerta del copiloto, acelerara por la calle por la que yo caminaba hasta perderse en una curva.

Eso no fue más que un instante de la vida de estas dos personas, pero cuatro palabras hacen adivinar mucho más de lo que ellos creen dejar traslucir. Seguramente esa lengua que ahora manchaba el ánimo del que compartió más de una noche otrora acariciara cuanto sentimiento lo tuviera a él por objeto. No pude evitar mirar esa puerta traquetante contra el quicio como un resquicio de esperanza igual de traqueteante. Un sitio por el que volver a entrar a una vida que posiblemente esté más hecha pedazos que antes de conocerlo y que ahora ha perdido el rumbo.

Soy terriblemente curiosa y la imaginación me pierde.

Ains, quiero esta sudadera... Qué chula... y mi cumpleaños es dentro de una semanita, ¿eh, lectorcillos?

Gran frase:

Hablando sobre preferencias masculinas y lo poco que terminamos guiándonos por ellas a la hora de elegir pareja, una compañera en capilla ha dicho:

"A mí siempre me han gustado con melena y me caso con un calvo."

Quiero un microbio de peluche...

Situación: caminando por la calle después de haber estado donando sangre.
Personajes: WhisKiTo y Kaoru.

- Whiskito (quitándose un trocito de papel que nos habían dado al ir a donar para tapar el pinchazo): Me gusta este papel...
- Kaoru: Está hecho de celulosa... (pausa desconcertada) ... como todos los papeles.

Tremenda sagacidad.

Esquivando los folletines patrióticos de realizadores amigos del castrismo y los panfletos protesta con tufillo comercial, atisbo en un horizonte lejano otra película que me muero por ver.

Estrenada en Cannes con abucheos y aplausos a cuarto y mitad, Maria Antonieta se estrenará el veinte de octubre en Estados Unidos y el cinco de enero en España (algo que sigo sin comprender...).

Ya os habréis percatado de que soy fan de las películas ambientadas históricamente, y obviamente, prefiero los libros en su rama de novela histórica. Aunque ahora me ocupa "El amante de Lady Chatterley", de H.D. Lawrence. Toda una revolución en la época en la que fue escrita.

Cada día que pasa estoy más convencida de que la radio es un medio de transmisión bidireccional. No es posible que cualquier día normal no hagan más que poner cancioncillas horteras y alegres y que cuando se te caiga el mundo a los pies, se ceben a poner todos los temas que te hacen ver lo horrorosa que es tu vida (en ese momento).

Ayer pusieron en Los 40 una canción de Jarabe de Palo que me encanta, "Agua". Acabó, cambié a Europa FM y pusieron "Idiota" de Nena Daconte y después una de Antonio Flores cuyo título ignoro, pero que dice eso de "Tranquila, mi vida, he roto con el pasado...". Vamos, increíble papelón.

Menos mal que nueve horitas de sueño hacen milagros en los ánimos decaídos.

Video et taceo.

Isabel I de Inglaterra.

No puedo evitarlo. Quizá desentone un poco con el resto del contenido de este blog, pero como cinéfila y adicta a la Historia, no he podido dejar pasar la oportunidad. Acabo de ver que se ha terminado de rodar la secuela de la grandísima película de 1198 1998, Elizabeth, interpretada por Cate Blanchett y dirigida por Shekar Kapur. De mis favoritas, realmente. Tiene una textura casi aterciopelada, respetando los tonos oscuros de aquella época tan intransigente en casi todos los sentidos. Esta segunda parte se llamará The Golden Age y contará con los actores principales de la primera, exceptuando al exiliado Joseph Fiennes (Robert Dudley) y sustituído magistralmente en otro papel, el de Sir Walter Raleigh, por Clive Owen.

Editado: Gracias a WhisKiTo por la corrección.

Otra de mis pinturas favoritas es Ophelia:

Su autor es John Everett Millais, y es de un estilo muy similar al anteriormente mencionado. Ambos eran ingleses y contemporáneos. La maravillosa Wikipedia tiene un artículo bastante conciso sobre Millais, en su versión inglesa.

La web oficial de la Tate Gallery de Londres tiene un apartado muy interesante sobre ésta, su más popular obra.

Un poco de arte no viene mal, siempre en relación, por supuesto, con la palabra escrita. Este es uno de mis cuadros favoritos, llamado Lady of Shalott:

Es del autor John William Waterhouse, nacido en Italia de padres ingleses. Se inspiró en el siguiente poema del escritor Alfred Lord Tennyson:

And down the river's dim expanse
Like some bold seer in a trance,
Seeing all his own mischance -
With a glassy countenance
Did she look to Camelot.
And at the closing of the day
She loosed the chain, and down she lay;
The broad stream bore her far away,
The Lady of Shalott.

Miré al cielo y parecía despejado, azul, límpido contra la cúpula terraquea, pero las nubes se cernieron de nuevo sobre nosotros, ocultando la luz que parecía haber vuelto a nuestras vidas. Parece imposible gozar de la paz que procuran las buenas palabras cuando a éstas las sustituyen el desdén y la indiferencia.